Sus lágrimas no eran más que espejismos del corazón,
Sufría de dilemas y complejos, del amor no conocía más que a su madre,
La espesura de su sangre se acobardaba y moría con ella, lentamente,
Es superficial.
La vi recostada en el muro, sentenciando sus penas,
Gastando sus monedas en tragos tan amargos como las tardes grises,
Violando silencios cual Monarca Infielmente puesto,
Descubrí, que su alma se desvanecía poco a poco en su mirar.
Era la Muerte.
Era ella, tan dulce que venía a llevar a una de sus hijas a su nueva morada,
Venía para portar consigo la señal de perfección, la señal de Infelicidad,
Arrebataba cada segundo de su corta vida,
Se apropiaba de lo que algún día había sido suyo,
Y allí estaba ella: La muerte, soportando el suplicio de su hija.
Quién diría que la Muerte, tan hermosa como se pinta, pero tan macabra como suena,
Estaba salvándola de la vida...
Me encanta, veo que si te rindio la inspiración :)
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